Наша проза

[MURENA]

Давайте делиццо своими прозаическими изобретениями :)
Просьба - если творение большое и вы его уже где-то выкладывали в инете целиком - то разместите здесь самый интересный отрывок и ссылку на полное произведение.

И еще: настоятельно прошу модераторов разрешить здесь ругаццо, если специфика некоторых произведений предполагает неценз речь.

[MURENA]

Потеря

Ее кожа была бледна, глаза – прозрачны, но в русалки ее не взяли, нимфы из нее тоже не вышло, и для ведьмы она оказалось недостаточно сильна и сдержанна. В ней не было ненависти к людям (в особенности - к мужчинам), питалась она изредка – и вовсе не душами, а потому в серены и суккубы тоже не годилась (хотя по чувственности и ненасытности взяла высший балл). «В Музы!» - вынесло приговор Божественное Нечто, поправило парик и указало Божественным пальцем на дверь.
В ту же ночь она пришла ко мне с заплаканным лицом и маленькой лирой с одной струной, что-то нашептывая (разные маты – призналась она потом) и спотыкаясь о мои игрушки, - моя Муза! Она предложила придумать стишок про птичку. Мне идея понравилась. «А где броские образы, неожиданные эпитеты, затейливые рифмы, м-м-м, где вообще рифмы?» - поморщилась она спустя полчаса. Я поковыряла в носу и призадумалась. «Ладно. Сойдет. Ты еще маленькая,» - пробурчала Муза. - «Эротических фантазий у тебя тоже пока не возникает, как я поняла?..» Так мы познакомились. В детском саду она мешала мне спать, заглядывала в окно, бренчала на своей дурацкой лире, тырила откуда-то карандаши и совала мне под нос бумажки:
- Пиши.
- Я еще плохо умею писать. Только пять букв.
- Тогда придумывай и запоминай. Потом запишешь.
- А если, пока я буду учиться, кто-то придумает то же самое и запишет раньше меня?
- Подашь на него в суд за плагиат.
- ?
- Короче учись писать побыстрее.

В школе училки русского языка были мною довольны. Во многом благодаря ей. Сердитая и неуравновешенная, она их таки охмурила, хотя и презирала законы школьных сочинений и знала слова, которые знать школьницам не полагалось.
Я любила ее со всей ее безжалостностью и взбалмошностью. Я радовалась, когда она вваливалась ко мне в ванную, металась и требовала бумагу и ручку. Она опять мешала мне спать и часто сама не знала, чего хочет. Чем старше я становилась, тем больше выходок она себе позволяла. Скоро она начала ругаться отборным матом, отреклась от всех правил написания стихотворений, злилась и все неожиданней приходила и исчезала. Она влюбилась в мой комп и обожала сидеть со мной рядом, пока он был включен. Клавиатура притягивала ее каким-то странным образом. Так что скоро вместо бумаги она начала требовать Word. Она любила меня нетрезвой. Думаю, обычные творческие муки моего порой пьяного сознания – ее рук дело. Мое половое дозревание жутко ее развратило. Она словно поняла, что теперь запрещенных тем нет, и испортилась окончательно. Я догадывалась, что моя Муза весьма беспринципная особа, но мое отношение к ней не менялось: я любила ее необъяснимой, почти лесбийской любовью, которая была уместна всегда и везде.
Вряд ли я могла ее в чем-то упрекнуть. Она искренне веселилась и грустила вместе со мной. Она соглашалась писать на ненавистные ей темы: любовь, боль, отчаяние. Иногда она подхватывала сильнейший насморк (что чаще всего случалось, когда меня некому было греть в постели) и требовала Word’а. Но я тогда старалась не писать вообще, ибо нет ничего хуже сопливой музы.
Скоро я узнала, что своя Муза есть у каждого второго. Что в большинстве своем они бездарны, но уверены в своей исключительности. Что о любви они знают ничтожно мало, но плодовиты на стишки о ней. Что многие из них возятся только с детишками, и стоит тем вырасти – ни Музы, ни стихов...
- Там, откуда вы приходите, в музы берут кого попало, что ли? – хмурилась я.
- Ага. Самых бестолковых духов. Пригодных разве что к играм со словами и пустым размышлениям. Случаются, правда, ошибки: вот я, напрмер,.. – тут она обычно замолкала и начинала мрачно разглядывать свою лиру, на которой к тому времени выросло еще семь струн.

Так мы и жили. Музка и я. Она не верила ни в Бога, ни в Дьявола, любила тишину и реже всего приходила, когда я бывала по-настоящему счастлива. Ее притягивали мои страдания, одиночество или наркотическое веселье, но почему-то в счастьи мы словно забывали друг о друге. А однажды, когда я встретила Его, она улыбнулась как-то странно, растворилась в этой своей сумасшедшей улыбке и... больше не пришла. Быть может ей показалось, что я стала слишком уж взрослой или слишком счастливой, кто знает, но стихов я больше не пишу. Вот и сейчас: все, на что я способна – беспокойные бескрылые мысли о прошлом, лишенные семантики и красок. Боюсь, она не вернется ко мне. Восьмая струна – последняя. Быть может, ее, наконец, оценили и повысили в должности. Она красотка, она того заслуживает, мы с ней такое творили – перечитываю и плачу. Безутешно...

[Nexxxt]

Отличный рассказ....даже присутствует в нём некая детскость...это круто!!!
Моя муза ваще приходит ко мне тока когда я в состоянии наркотического опьянения...и чаще это бывает просто зеленный человечек...от того и работы мои наполненны сумашествием!!!

[a new star]

всем привет.я поэт и "про заек".другие мои творения смотрите в стихах.
звать меня катюшка-маленькая хрюшка))))



В маленьком шумном городе.

Я шла по одной из тихих улочек спального района. Стены домов исписаны граффити: на одной нарисован священный процесс зарождения жизни, на другой кто-то заботливо вывел поздравление Снежане, а вот еще одно – на нём красивое лицо в цветах и снизу кто-то подписал: «Тебе имя – красота». Наверное, эта девушка была очарована…
Мне тоже говорили похожие слова. Говорили их здесь – в моём городе. Мне говорили, а я слушала и смотрела в светлое голубое небо, разглядывала буйную июльскую растительность и вспоминала холодный апрельский день, когда в пустом парке ДРУГОЙ подарил мне первый раскрывшийся тюльпан, сорвав его на клумбе прямо, на глазах у изумлённого дворника. Я помню, этот тюльпан стоял у меня дома в банке три недели.
Это значит – от чистого сердца…
После того холодного дня много сердец разбилось. И его. И моё. Слишком рано пришла эта трепетная первая любовь…
Ах, как хотелось мне многое вернуть!..

Я снова вернулась к реальности. Сладкие и больные воспоминания улетучились.
Я вышла на одну из главных центральных улиц города. Мимо проносятся машины, ярко сияют неоновые солнца вечернего города, в клубе какая-то потасовка. Я иду сквозь толпу, как сквозь рощицу, не замечая ничего.
Я иду туда, где давно хотела побывать ещё с того времени, когда впервые заметила, как красивы старинные здания проспекта.
Уже давно село солнце. Я иду, в наушниках перцы выводят не совсем стройный ряд о девушке, которую преследует одиночество, но она не обращает внимания на окружающих, потому что любит.
Я немного ей завидую…

Вот недалеко появилось здание кинотеатра. Настоящий дворец! С ним связано так много воспоминаний! Здесь я танцевал, здесь была счастлива, и здесь же разбилось моё сердце. Но, несмотря на это, я люблю это здание. Оно для меня, как второй родной дом.
Вот я подошла ко входу, потянула тяжелую дверь. Она открылась. Меня встретила обычная тишина и темнота холла. Но я знаю, куда мне нужно идти!
Вдоль правого ряда торговых палаток, затем налево, снова направо, пройти занавесь.… Вот она. Лестница, ведущая к моей мечте.
Я поднимаюсь.… Первые этажи пусты, вторые встречают меня холодом и молчанием там, где когда-то звучала музыка.… Но мне не туда. Мне выше… Вт уже показалось окно…
Никто не должен видеть, как я здесь крадусь. Здесь нельзя.… Но за тем окном моя мечта!
Я потянула на себя ветхую раму. Зазвенело и посыпалось на пол стекло… Я вошла в тёмное помещение, подошла к полоске света под дверью.
Потянула. Дверь не поддаётся.… Неужели вот так всё кончится? Нет!
Дверь тихонько скрипнула и приоткрылась, впустив несколько лунных лучиков…
Стою в беседке…
Как красив вечером мой город!
От центра в разные стороны разбегаются огоньки фонарей и неоновых вывесок. Это напоминает звезду…
Я стою в центре огромной электрической звезды… Мысли бешено и счастливо крутятся в голове...
Так прекрасно! Как красив этот маленький шумный город!..
Мой город.

[Gall]

В дополнение к рассказу Кати, хотелось бы в кратце написать маленькую историю, если Ты все это видишь со стороны.

Бывает такие моменты, когда хочется пройтись по городу и понаблюдать просто за людьми. Идёшь, смотришь, все вокруг бегут, торопятся...
У всех свои дела. Кому-то нужно купить домой еду, кому-то просто взять пива и пойти поболтать с друзьями, кто-то, отчаявшись, идёт в темноту, что бы больше не никогда не вернуться.
Закрываешь глаза и понимаешь, что до тебя никому нет дела, что ты один во всём мире.
Но я не тот человек, который впадает в депрессию от таких мыслей. Отогнав все плохие мысли, достаю с кармана своего пальто пачку сигарет. - Вот оно счастье! Сказал я про себя. В голове начинает играть песня Цоя. Улыбнувшись всем назло, подкуриваешь и идешь дальше, постепенно погружаясь в свои мысли.
Вдруг посреди серой массы людей видишь человека, который, так же как и ты, беззаботно идёт по городу и просто счастлив оттого, что он жив, что может любить и просто может быть собой. Сразу на душе становится веселее.
Невольно начинаешь за ним наблюдать. Вот он взглянул на высокие карнизы домов, посмотрел вокруг и мило улыбнулся. Его походка была легка и движения, сменяли друг - друга неописуемой грацией. Дальше идти я за ним не стал, мне хватило, того, что я увидел. А увидел я в нём жизнь! И стало ясно, что не все такие, как кажутся на первый взгляд. Интересно, что он абсолютно такой же, как и я. Так же, временами грустит, веселится, страдает от не понимания, и сочувствуют близким, радостно встречает рассветы и с печалью провожает ушедшие счастливые времена. В голове стали крутится уже философские мысли, от которых Сократ наверно ликовал бы.
Сигарета почти истлела, и пора было уже возвращаться… Завтра вновь тяжелый день, нужно было бы выспаться. А так не хочется, куда либо уходить с этого места, а просто постоять и еще не много посмотреть вокруг. Повернув голову, я увидел на соседней стене надпись «Тебе имя – красота»! Я понял, что это относилось именно к тому человеку, который только что скрылся за дальним поворотом.
На дороге, маленьким красненьким огоньком осталась лежать еще все тлевшая сигарета, но меня там уже не было...

[Dawka P$]

[Вдыхая сигаретный дым под Placebo]


Теперь столько пишут о вреде курения, что я твердо решил бросить читать
©Джозеф Каттен


10 минут. Отсчет пошел. Быстрыми шагами во двор, который уже покрылся табачным дымом.
«Мне бы только мой крошечный вклад внести». Доставая сигарету, параллельно вспоминаешь, куда положила зажигалку. Щелчок. Огонь. Вдох.
Я чувствую, как по венам бежит никотин. Убей меня медленно. Убей меня ласково.
Серый дым. Я вижу его даже если закрою глаза. Тоненькие волокна причудливо складываются в слова. Сначала ничего не понять. Минутой позже я отчетливо вижу: «I'll be wallowing in sorrow».
Я хватаюсь за апостроф, залезаю на слова, и строчка, словно читая все мои мысли, поднимает меня с земли. Погружаясь в печаль.
Я стояла, не двигаясь, в то время как слова поднимались все выше. И я с ними. А вокруг толпа. Всех тех людей, которые стояли во дворе окрестить таким презрительным словом. Окрестить и забыть.
Поднимаясь выше них, оставаясь наедине с собой. И дымом. И вкусом ментола на кончиках губ.
Сколько прошло времени я не знаю. Час? Месяц? Год? Посчитать невозможно. Я просто знаю, что движение вверх остановилось. Я посмотрела вниз – ничего не видно. А слова становятся все прозрачнее. Дым растворялся, и я опускалась ниже. После исчезновения последнего остатка сигаретного дыма я падала вниз.
Не закрывая глаз ни на секунду, я смотрела, как я лечу. Именно лечу. Вниз. Направление пустяк, давайте забудем об этом, лишь наслаждение движением.
В серой пустоте оттенками вырисовываются слова. Где-то там подо мной. Там куда я лечу.
Я присмотрелась. Вырисовывалась новая фраза. Секунда – две, теперь я могу ее разглядеть.
«Remembered all the things you’d say.
How your promises rang hollow».
Слова, они пусты. Спасательный круг из дыма вырывает меня из них. А на заднем фоне, где-то там далеко эти слова. Их так много, как мусор валяется в наших головах, вырываясь потоком наружу.
Я сажусь на «обещания». Как в детской песенке: «А по небу покатайте нас, облака...». Только вместо неба - пустота, а облаков - сигаретного дыма несуразные фигуры.
Дым такой удушливый и одновременно приятный кружил подо мной. И снова, и снова после неописуемых пируэтов закручивался и складывался в слова. Обрывистые и непонятные.
«Leave me bleeding on the bed»
Голос Брайана Молко звучал везде, разрывая на части звенящую тишину.
Время подходило к концу. Как последнее дыхание, последняя затяжка удовольствия. Выдыхая красивые вихри слов, мы курим и слушаем. Слушаем, как некогда дым превращается в слова. Слова, которые «катают нас» в пустоте.
Незаметно для всех ты врываешься в реальность. А перед глазами медленно растворяющаяся фраза
«See you right back here tomorrow».

[графъ PND]

Дашка круче всех!

[Dawka P$]

графъ PND, :blush2:

[Darth MTK]

Кiмната. В кiмнатi сидять мудили.
Перший: Бiсове лайно! Джейсоне, це якась маячня! Хапай мотузку!
Другий: Це хлопцi з грув-стрiт, вшиваймося! Це вони запроторили малюка джекi до буцигарнi!
Раптом у кiмнату влiтаэ бэтмэн.
Хлопцi з грув-стрит: Якого дiдька?!
Бэтмен: Ви всi повiк будете лiжати у лiкарнi!
Хлопець з грув-стрит: Арчiбальде, хапай рушницю!
Арчiбальд хапа молоток та пиздячить iм по склу. Потiм вiн дiстаэ з пробоiни бронсбойт i викрикуючи бойвий клiч iзраiльских самураiв направляэ шланг у пику бетмену.
Нiма сцена.
В бетмена зi сраки ллэться вода. Старий Фредi ловить йiйi ротом.
Бетмен (досадливо нахиляючи голову): "Менi так прикро..."
З-за фiнськойi гардини вилазе Фарук-Ахмед: (вiдкашлюючись i нiяковiючи) "Пробачте, я не вчасно..."
Бетмен: "Гей, вiн поцупив в мене гаманця! Хапайте його!"
Всi разом кидаються пиздити Фарука-Ахмеда. Вiн кричить iдiотьским голосом, але йому вiд цього не легшаэ.
У вiдчиненi дверi входить Зiгмунд Фрейд тримаючи в руцi пляшку Французького iгрiстого. Всi починають озлоблено зиркати на нього. Ситуацiя у кiмнатi розкаляэться.
Арчибальд: "Стiй, паскудо!"
Бетмен: "Якщо його не зупинити, то вiн вб'э нас усiх!"
Зiгмунд Фрейд робе "розочку" i хижо зиркаэ на присутнiх.
Бетмен нервово насвистуэ "прощанiэ слов'янки".
Раптом Зiгмунд Фрейд кричить: "О нi!!!" i втикаэ "розочку" в своэ обличчя. Всi кидаються його лупцювати.
Ахмед Фарук дико верещить "полундрааа!".
Раптом стiни кiмнати руйнуються, на сцену на великiй швидкостi в'iзджаэ автомобiль "Почта". Вiн збиваэ та уносить у наступну дiрку в стiнi бiдолашного Зiгмунда.
Бетмен, iстiкаючи кров'ю: "Ось! (стоне) Передайте (кашляэ та помираэ)". В руцi вiн тримаэ гiгантський таксофон.
За заднiй бампер до автомобiлю "почта" шматком алюмiнэвого дроту прив'язаний людина-молекула. Людина-молекула, пройизжаючи повз всiх присутнiх: "Чччеловек-молекула!"
Тиша.
Арчибальд збльовуэ на проiзжаючого по полу на дроту людину-молекулу.
Лунаэ полонез Агiнського.
Титри.

(c) MTK&Графъ PND

[графъ PND]

блин, постыдился бы это выкладывать...
немного поясню для читателей))) мы были полностью адекватны, а сие произведение это часть нашей перписки по аське, предложение МТК, предложение я, общались цитатами из украинских переводов голливудских боевиков, ну в общем постебались)))

[Машуля]

ооо!!!Я вижу тут люди культурные! Классно! я тоже прозу люблю! Немного птшу.Заметила что стали люди сейчас писать как- то трагично, парадоксально и что удивительно попадают рпямо в точку!

[DonMafia]

Машуля, Выкладывай на всеобщее обозрение! Я если найду свои старые записи постараюсь ченить выложить.

[Машуля]

прям так сразу не могу. интересно реально ли в наше время зарабатывать на этом?

[DonMafia]

Машуля, Не очень, если ты хочешь писать что-то серьезное, хотя все зависит от тебя. Я общалась с одним издателем он предпочитает публиковать энциклопедии , справочники, путеводители. Легкие детективчики продаются тоже на ура.

[Wredina]

MURENA, хороший рассказ!!!а в каком возрасте он был написан?

[kowka]

раком...

[Dawka P$]

раком...
ты о чем???

[Armin]

раком...
тема-наша ПРОЗА, а не наша ПОЗА!
хотя спасибо за бесценный опыт!

[Antonio]

О... раком - тоже проза

[SoftBall]

Кравцова А.А.


Волк.



Тёмная-тёмная длинная нора, сопровождённая миллионом таких же в лесу. Ничего необычного. Кругом странная, странная пустота. Ни шороха, ни шума, даже солнечные лучи не могут пробраться сквозь неё. Вокруг-умиротворённое спокойствие, и только волчий взгляд пробивает стены холодной влажной земли. Ни одно живое существо не могло бы выдержать этого, поистине дикого взгляда. Тень одиночества и безысходности отображались в этих глазах. Яркие, горячие, желающие жить, но понимающие, что это практически невозможно.
Этот молодой волк даже не достиг совершеннолетия. Почему? Почему так? Глупо и обидно...
Его рана была настолько глубока, что боль невозможно было терпеть. Хотелось выть, но силы покидали. Дыхание становилось сбитым, кровь стекала по шкуре и уходила в землю. Всё вокруг казалось злым и тревожным. Стены норы давили на тело, давили на сознание. Рычание само рвалось наружу, но это бесполезно. Никто не услышит.
Видели ли вы когда-нибудь волчьи слёзы? Ненависть, обида, страх, чувство вины, непонимание, боль, странность существования... Многие и многие оттенки отчуждённости и неправильности действий. Казалось, это просто капли, падающие, как дождь с разверзшихся небес, но их жгучая консистенция обжигала до костей. Аура жидкости доходила до сердца, и не хотелось прерывать этот процесс.
Он тихо и горько умирал. Тишина пугала, но ничего нельзя было сделать.
"Может там будет тепло. Может, я буду плескаться в весёлой горной реке, пить из неё и чувствовать себя свободным. Будут горы, солнце и полёт воображения?" Приятная слабость...
Волк оказался на поляне, усеянной цветами. Был свежий воздух, а вдалеке виднелся большой красивый водопад...





12.09.2003.

[kotejka]

Представь, что ты сидишь на дне реки. А вокруг – поток. И он проходит сквозь тебя, как боль, и он ласкает тебя, и он уходит вперёд. И ничего в тебе не меняется. Первых минут десять. А потом все твои дурные мысли уходят вместе с течением этой реки. И становится легко и ясно.
Ты начинаешь замечать, что на тротуарах целуются голуби. А в трещинах на асфальте можно увидеть буквы и читать хорошие знаки о том, как скоро твоя судьба изменится в лучшую сторону.
И когда зазвонит телефон, ты поймёшь, что никто не ошибся. Он ведь позвонил именно тебе. И едет он к именно тебе. Просто сейчас он находится в параллельном твоему измерении. У тебя может пройти здесь 3 года, а у него – 20 минут. Но он обязательно приедет…

Il aime Elle…
Et Elle aime Il…

[Armin]

kotejka, клево! только маленькое замечание: И едет он к именно тебе. тут бы я поменял К и ИМЕННО местами, а то слух режет как-то :)

[kotejka]

ой! это опячатка =)

[evil_anny]

ОДИНОЧЕСТВО

Холодное утро. Солнечный свет, отраженный в каждой частичке взвеси из воздуха и пыли, почти осязаем. Рев моторов проносящихся мимо машин больно бьет по барабанным перепонкам. Продолговатые тени каштанов на тротуаре перемежаются с опавшей листвой. Сыро. И ты, как всегда, пришла на полчаса раньше, а ведь могла бы еще немного поспать. Но кто виноват, что в одинокой постели так неуютно?
Мысли скользят по направлению к западу, по ходу солнца. В муках родился еще один день без эмоций. Замкнутый круг. Депрессия? Апатия. Тоскливо. Обрывки мыслей – в голове явно побывали грабители. Трудно жить, думая, анализируя. Слишком много того, что человек неспособен постигнуть разумом.
Ты входишь в грязное неприветливое здание. Пустота. Ты вдыхаешь ее вместе с пыльным воздухом и сама становишься пустой. Потерянный взгляд блуждает в пространстве, где каждый твой шаг отдается громким эхо.
Двери. Скрип. И снова пустота. Глухой шум – машины за окном – раздражает… преследует… как прошлое, которое всегда с тобой, – привязанные сзади консервные банки: грохот может стихнуть, но «шлейф» останется.
Снимаешь плащ. Поеживаясь, садишься на самый краешек деревянного стула. На автопилоте раскладываешь вещи. Кто сегодня первым нарушит твой покой? Ждешь. Голоса в коридоре. Глядя сквозь свое отражение в зеркальце, поправляешь улыбку. Теперь можно жить без тоски, не размышляя о жизни, но только до вечера, до того момента, когда твоя комната от одного щелчка настольной лампы погрузится в темноту. И разом на плечи навалится вся пустота Вселенной, и твое одиночество в холодной постели с тобой разделит лишь отдаленный шум автомобилей.
Когда он смолкнет, ты будешь точно знать, что скоро, как всегда в муках, родится новый день.
Ты заведешь давно остановившиеся дедушкины часы, и их назойливое тиканье, разрезая предрассветную тишину, сделает тебя по-настоящему счастливой. Ты снимешь телефонную трубку и, несмотря на ранний час, уверенно наберешь номер. Впервые за последний месяц дождешься гудков, а следом за ними – ответа, услышишь до боли знакомый голос, скажешь, что соскучилась и хочешь увидеться. И ему не суждено будет понять, когда ты так повзрослела.
И холодное утро станет чуточку теплее, и твоя любовь заполнит пустоту всей вселенной. И кто знает, вспомнишь ли ты когда-нибудь свое глупое одиночество?